ليست الرسائل حبرًا يسافر في الظرف… بل قلبٌ يهاجر من كفٍّ إلى كفٍّ ليستقرّ. هي وعد المسافات حين يضيق الطريق ويشتد السَّفر. في الحب، كانت الرسالة خفقًا مؤجّلًا… اسمًا يُكتب ببطء، كأن الحروف تخاف أن تنكسر. عطرٌ ينام بين السطور، وعاشقٌ يعدّ الدقائق حتى يأتيه …

ما تبقى بقلبي بعد السكونهمس روحٍ تاه.. ودمع عيونوحروف ضاعت بين نهاريوبين لياليّ.. كي لا تبين في ظلّ عينيك نورٌ هاديوصوتك يعلو.. رغم ابتعاديأطرق أبواب الذات لعليألقاك زهراً.. في كل وادي نمّى الشوق فيّ كبحر الشتاءعميقًا، صامتًا، كطيّ الخفاءكالنخيل تهزه رياح الحياةولا يميل يومًا.. إلا …

لقد شاءت الأقدار أن نلتقي، فمعذرة… إن لم أكتب في عينيك قصيدة شعر. فالعين، يوم التقت عينيك، نسيت أبجدية البحر، وتاهت في مدار المقل. نسيت أن الشعر يولد من وجع… أو يُشعل من سحر، وأن الكلمات لا تُكتب إلا على جلد الألم. لكنّك جئت… بلا …

قالت لي ذات مساءٍ دافئ، وعطرُ الياسمين ينساب من شرفتها كسِرٍّ لا يُقال: “أعشق الياسمين… ليس فقط لرائحته، بل لأنه يشبهني: أبيض، نقيّ، يُزهِر في الظل، ولا يطلب شيئًا سوى نسمة صدق”. ثم أغمضت عينيها كمن يحلم، وقالت: “أحبُّ القمر حين يكتمل، حين يفيض نوره …

يا ابنة الغيم… وسليلة الشمس التي ما كان يدنيها لمس بشر… يا حرة… كان الستر فيها سجية قبل أن يخط الوحي السور. قالت العرب قديما مقالة صارت منارا وأصل الخبر: “الحرة لا تأكل بثديها” ولو عضها الجوع، وانكفأ القدر. كانت المرأة حمى، دونه المنايا، يبذل …

وأين… المفر؟ وقد صارت الطرق مرايا، أرى فيها وجهي مقسما بين يقين وسؤال؟ عبدت الحق كالنور حين يهدي، يضيء ولا يؤذي. صليت، فانشق السحر عن أجنحة، وكان الوقت يسجد قبلي. وصمته،فصار الجوع لغة،وصار العطشمعلما صامتايدرب القلبعلى الصبر. ناديت محمدا ﷺ،لا… صوتابل اقتداء. فأجابني الضوء،وكان الأثريمر …

أكتب إليك من قلبٍ يطفو على نهرٍ من حروف مذابة، من شارعٍ يلتف حول السماء، حيث ينام النيل على صمت الأسماك، وحيث الريح تصنع لك تاجًا من الضوء المهجور. كنتَ هناك، دائمًا، في زاوية من الضوء، تبتسم للغيوم وكأنها قناديل معلقة على حافة الزمن، تتحوّل …

لا تطفئ نور قلب يهتدي،ولا تمنع الماء عن الجداول الصغيرة،ولا تحبس الريح عن جناح حلم صغير. لا تقل لا دع الشجر يهمس بما لا نفهم،ودع الطيور تعلمنا كيف نطير،ودع الشمس ترسم على الحجر حكاياتها،فحتى الصخور تتذكر الحكايات القديمة. لا تقل لا فالكلمة أحيانا تزرع الحياةفي …

في جوف تلك الزواياحيث ينغمس الضياءبلجّة العتمة، تغفو المجلّدات،ترتاح من تعب العصوروثقل لهفتها. والغبار؟ليس ترابًا،إنّه وقتٌتراكم فوق وجه الورق! إنّه كحل السنينعلى عيون المخطوطاتالتي صمتت طويلًا، كي تقول لنا “الحقيقة”في هدوءبعد دهر. إنّ هذه الرفوفليست مخازن للكلام، بل هي مراياتعكس الأرواح وهي تمرّ، حيث يغدو …

الرصاصة ليست معدنا.. إنها فكرة ضلت طريقها إلى القلب. تلك الشظية التي نبتت في جدار الصدر لم تكن تبحث عن سكن، كانت تريد أن تقص علينا.. كيف يصير الهواء مسامير في الرئة! ألا لعنة الله.. ليس فقط على الزناد ومن شده، بل على الصمت الذي …