عُدتُّ يا غزّة، وفي يدي مفاتيحي العتيقة، وفي صدري أنينُ بيتٍ لم يبقَ له باب. عُدتُ كما يعودُ الطّيفُ إلى ملامحِ المرايا، فلم أجد سوى رُكامٍ يُحدّقُ بي، كأرملةٍ فقدت وجهَ الحبيب. أجلسُ على أطلالِ الذّاكرة، أشمُّ ما تبقّى من خبزِ أمّي، ومن عرقِ أبي، …

الذّاتُ الهاربةُ إلى الأمام…أيَّ وجعٍ تحمل؟ تحملُ ثِقَلَ البداياتِ التي لم تُمنَحْ وقتَها،وجعَ القراراتِ التي وُلِدَتْ قبل أن تنضجَ الشجاعة،وصدى خطواتٍ عادتْمن منتصفِ الحلمخائبةً. تحملُ ذاكرةًتعضُّ من الداخل،تفتحُ دفاترَها فجأةًفي أماكنَ لا تسمحُ بالبكاءِ،وتُجيدُ اختيارَ أكثرِ اللحظاتِ ازدحامًالتسأل، متى نلتفتُ إلى أنفسِنا؟ الذّاتُ الهاربةُ إلى …

ملخّص البحثتتناول هذه الدراسة رواية «أسطورة سنجابي» للكاتبة تركية لوصيف بوصفها نصًا سرديًا يتجاوز تصنيفه الظاهري ضمن أدب الأطفال واليافعين، ليؤسّس خطابًا رمزيًا مركّبًا يستند إلى البنية الأسطورية العالمية، وبخاصة نموذج «رحلة البطل» كما نظّر له جوزيف كامبل، مع إعادة صياغته داخل أفق ثقافي عربي …

لي عادةٌ تشبهُ صلاةً سرّيةًأؤدّيها حين يثقلُ الليلُ على نوافذِ الروح.أجمعُ بقايا الشموع،التي بكتْ حتى القاع،أصابعَها المبتورة،أعمارَها القصيرةَ التي انطفأتْقبل أن تُكملَ معنى الضوء أضعُها في إناءٍ زجاجي ساخن،أتركُها تذوبُكما تذوبُ القناعاتُ القديمةحين نكفّ عن الدفاعِ عنها. أصبُّ الشمعَ المنصهرَفي قالبٍ جديد،كمن يسكبُ قلبَهفي هيئةٍ …

في غرفة الإنعاش،كلّ شيءٍ يتنفّس بصوتٍ ليس له،الآلات تهمس كأنّها تصوغُ تراتيل من حديد،والأكسجين ينزلُ من سقفٍ غريبكأنه وحيٌ موقّت. هناك، حيث الحدُّ دقيقٌ كالسكينبين الوجود والغياب،كنتُ أُحاور مجهولاً لا ملامح له، يجلس عند طرف السرير،قال لي،هل الحياة سوى استعارة متعبة؟وهل الموت سوى استراحة من …

لا أدري كيف صعدت “لُوبانيّةُ” الطفولة من قاع النسيان… حلوى مطاطيّةٌ بيضاءُ كانت تتدلّى من أصابع البائع المتجوّل مثل خيطٍ من نورٍ يُساقط على أفواهنا ابتسامةَ الكون الأولى. كنتُ أقفُ أمام المدرسة وأرى العالمَ يُطوى في تلك القطعة الناعمة، قطعةٍ تلمعُ كروحٍ لم تُمسّ بعدُ …

اللغةُ تهتزُّ بين أصابعي،كما لو أنّها طفل عنيد،تتشظّى في فمي قبل أن أتمكّنَ من جمعها،تتعثرُ في مساماتي،تسقطُ في أزقّة الروح،تحاول أن تُغطّيَ صخبَ العدمِ،لكنَّها لا تفي،لا تفي بمقدارِ صراخِ الزمن. أمزقُ الحروفَ كأوراقٍ قديمةٍ،أجمعُها على شكلِ قميصٍ لم يعد يدفئ،يغدو قلبي عارياً أمامَ التجربة،أحاول أن …

أنا لا أذهبُ إلى المقهى لأشربَ القهوة، بل لأنتظرَ وجهي يعودُ من الغياب. في مقهى النسيان رقمَ ثلاثةَ عشر، تجلسُ الأرواحُ حولَ الموائدِ مثلَ جُملٍ ناقصةٍ، تبحثُ عن فعلٍ مفقودٍ، عن معنى مؤجَّلٍ منذ آخرِ حياة. الوجوهُ هناكَ بلا ملامح، كأنَّ الذاكرةَ قد أُفرغتْ في …

أن تولد في مدينة منجمية، ليس مجرّد حدثٍ عابر في سيرة إنسان، بل هو قدرٌ يتسلّل إلى خلاياك منذ اللحظة الأولى، ليخطّ على جيناتك بصمته العميقة.في تلك البقعة الغافية على خاصرة الجنوب، حيث الأرض تتنفّس فسفاطاً والسماء تُخرِج أنينها على هيئة غبارٍ أسمر، يبدأ الحلمُ …

خَطَرَتْ ببالي فكرةٌ مجنونة،تسلّلت من خيوط المصلِ … المتشابكة لِمَ لا تتخلّى عن هذا الجسدِ المتخشّبِ كجدارِ صمتٍ قديم،وتنضمّ إلى السّربِ؟ سِربُ الفراشاتِ لا يشيخُ،ولا يُوقِظُهُ وجعُ المفاصلِ،ولا يسألهُ أحدٌ عن بطاقةِ الصِّحّةِ،ولا اوراق التأمين.. لِمَ لا تَتَخارج من لحمِكَ المريضِ،تتسرَّبُ من شقٍّ بين ضلعين،وتصيرُ …