الروح

الحبُّ فيكِ حديثُ الروحِ للنورِ،وسرُّ وجدٍ تجلّى غيرَ مستورِ. الحبُّ فيكِ إذا ما البوحُ أرهقني،نهرٌ يُفيضُ على الآمالِ والسورِ. كالروحِ في القدسِ تسري في عبادتها،تسمو …

قالتْ: هذا الليلُ يأكلُ من خاصرتي، كما تأكلُ النارُ آخرَ أوراقِ الخريفِ. لا رغيفَ لي، سوى الجوعِ المعلّقِ على مسمارِ الروحِ. أُنصتُ إلى خطواتِ العتمةِ، …

لما باجي أكتبلك.. ما بمسكش القلم باليد،أنا بفتح عروق قلبي.. وأسيب الشوق يفوت ويمدّ.بشوف صورتك وسط السطور ضحكة،تنوّر عتمة الأيام.. وتنهي في الفراق السدّ. أنا …

يا ابنة الغيم… وسليلة الشمس التي ما كان يدنيها لمس بشر… يا حرة… كان الستر فيها سجية قبل أن يخط الوحي السور. قالت العرب قديما …

ألوذُ بحنايا الروح، وكأنَّ الهوى نبتَ كارتواء، وحتّى لدفءِ النبضِ يتخلّلُ أصابعَ الوجدانِ كقلبٍ صافٍ. يعبرُ عرشَ القلبِ ويعصفُ كريحِ مَلِكٍ خافقٍ بنقاءِ الطهر، وسكنَ …

نحوك تقرر الصدفة وجهتها. لم أقل إنني جزء من المهمة، كي أنقاد إليك. على القمح أن ينمو على خاصرتي، كما اشتعال المواقد. خجلا من صبية …

الشعر في صومعة المثقف ليس مجرد كتب مرصوصة، بل هو “نفس الحياة” المكتوب بالحبر. هو الزاوية التي لا تزورها إلا وأنت مستعد للتخلي عن منطق …

تعلَّمْ، أيُّها اللائكُ لعلكةَ البحثِ،أنَّ السؤالَ لا ينبتُ مصادفةً، كنباتٍ طفيليٍّ،بل ثمرةٌ غامضةٌ تنضجُ في بساتينِ الحيرةِ… إنْ تأمَّلتَهُ، ليس واحدًا كما يبدو،بل هو بستانُ …

وحده الفراغ لا يكذب.. حين يمنحنا سعة الغرق أو كانت جريمة أن نصقل الوجع ميزانا لخطى الشرود؟ وما نفع الضوء على حواف الانطفاء والجهات كلها …

الليل كان ينسحب بهدوء، تاركًا مكانه للفجر الذي يختبئ خلف ستائر الغيوم. كنت أقف عند نافذتي، أراقب الضوء الذي يتسلل إلى الغرفة، وأشعر بأن شيئًا …

احتمال، أنْ يكونَ العالمُ مسودةً أُهمِلَتْ على طاولةِ الغيب، وأننا هوامشُها المرتعشة نحاولُ إقناعَ المعنى بالبقاء. احتمال، أنْ تستيقظَ الأشياءُ قبلنا، أنْ تفهمَ الكراسي ثِقَلَ …

كل صباح أُعلن هزيمتك في داخلي.أكتب قرار النسيان كما يكتب القضاة أحكامهم النهائية،بجفافٍ باردٍ،كأن القلب مجرد ملفٍ يمكن إغلاقه. أقول لنفسي:انتهى الأمر.الذكريات ليست سوى غبارٍ …